Sus manos

Manos que dieron pespuntes

sin coser sus sueños rotos,

que hilvanaron nuestras vidas,

las de sus hijos y las de otros.

Manos que pintaron años

y empapelaron destinos,

que hicieron arroz con leche

y garbanzos con tocino;

pusieron varios enchufes,

limpiaron culos de niños,

taparon oídos sordos

y boca para no emitir quejido.

Manos que si ahora estuvieran,

sujetarían caminos,

envolverían para regalo

algo de amor y cariño

y echarían hacia un lado

los lodos del desatino.

Manos que unirían manos,

manos de sus siete niños,

acariciando cabezas,

agarrándose con mimo

a recuerdos y esperanzas,

abriendo puertas y sinos.

Poesías

Poesías de vida
dotadas de alas
que mueven caricias,

asomando alegres,

sacando sonrisas.

Poesías fuente
que son como duendes
saltando a mi lado
y sin poder verles,

haciendo cosquillas

inquitas y rebeldes.

Poesías locas
que revolotean alto
como mariposas,
dejando secretos

plasmados en hojas

de amores pasados

que se antojan moñas,
o miedos revueltos

que impresionan.

Poesías decoradas
con lazos azules,
de grises palabras

y con negras nubes

o que hablan de sueños,
tal vez ilusiones,

de amigas presentes

o de ausentes flores.

Poesías vivas
que expresan momentos,

los tuyos,

los míos,

los de quien yo quiero,

que para eso es mi juego

y tengo el poder pleno.

Poesías mías
que no quieren nada
que aspiran a vida
cogiendo palabras.

que no han sido suyas

y que libres campan

para que las lea 

quien le de la gana.